Выход
Дома. Дома. Дома. Сотни чёртовых домой, десятки проходов, проездов, арок. Тысяча путей, ведущая в тысячи разных мест, пошёл прямо, свернул направо, повернулся, заблудился, пропал в нагромождении окон, балконов, старых мусорных баков, еле живых площадок, которые кто то назвал детскими. Ты где? Задаёшь себе вопрос, отвечаешь, улыбаешься, ты хамло, но ты ещё можешь смеяться над собой, у тебя ещё остались силы. Тысяча путей, уже девятьсот девяносто девять, один путь ты уже попробовал, тупик. Ещё чуть чуть, и цифры перевернуться, сам Сатана улыбнётся тебе, а это поможет, он покажет тебе куда идти? Конечно покажет, ты пойдёшь, но что там, дома, дома, дома, сотни домов, десятки переходов, брошенные машины, брошенные дети, играющие в местах, куда ты привык бросать вещи, называя их мусором. Мир улыбается тебе, улыбается внутри тебя, ты чувствуешь это, но не можешь объяснить, а кому объяснять, зачем, себе, а это нужно, оно работает, показывает выход. Нет. Нет. Нет. Только переходы, проходы, арки, подъезды. Ты выкидываешь из головы улыбающийся мир, теперь это мусор, он летит туда, где играют брошенные дети, у тебя в голове новое слово, подъезды. Подъезды, парадные, двери, их можно открывать, в них можно заходить, попробуешь? Попробовал, тупик, но путей стало больше, ещё больше, невероятно много и ты чувствуешь, что ты ломаешься, тебе никогда не одолеть этот путь, не найти выход, потому, что ты давным - давно потерял вход. Дома. Дома. Дома. Окна и стены, двери и крыши. Крыши, у тебя в голове мигает, сломанная лампочка не даёт тебе сосредоточится, ты выключаешь её, ты так умеешь, в темноте лучше думать, ты думаешь и понимаешь, крыши, ты ещё не был на крышах, будешь. Но ты не хочешь. На крыши есть множество входов, а выходы не всегда ведут в правильные места. Тебе надоела тьма, ты хочешь немного света, пытаешься включить лампочку, пусть моргает, но светит. Темнота, испортилась, сломалась, перегорела. Внутри тебя тоже перегорело, вокруг тебя сплошная тьма, а ты залез на крышу и не понимаешь, где сейчас находишься, а вдруг рядом с выходом, но не тем выходом, другим, а ты так не хочешь, тебе страшно и холодно, ты садишься на корточки и плачешь. Слёзы смывают тьму, где то вдалеке зажглось новое солнце, его лучи освещают крышу и греют тебя, ты доволен, ты радуешься? Нет. Дома. Дома. Дома. Десятки домов, переходов, арок и улиц, ты знаешь, что улицы не ведут на выход, улицы всегда внутри домов. Нет. Ты думаешь, где то далеко - далеко рождается слово, дорога. Это то, что тебе нужно, это то, что ты искал. Дорога. Дороги всегда ведут наружу, нужно найти дорогу. Сотни ступенек, десятки дверей, грязные стёкла, исписанные стены и холодный воздух улицы, улицы не дороги, дороги другие, дорогу нужно искать. Дома. Дома. Дома. Сотни домов, десятки улиц, тысяча окон и еле заметная тропинка к гаражам. Дорога. Ты понимаешь это, ты идёшь по тропинке, чёртовы гаражи, чёртов выход. Мир ломается, мир орёт на тебя, какая то противная музыка режет тебе уши, проникает в сердце, бьёт в пятки и возвращается обратно в голову, вот они, гаражи, вот она кнопка над которой большими буквами написано "Выход", ты добрался, ты нашёл, ты смог и ты нажимаешь кнопку, давишь на неё остатками себя, музыка замолкает, но ты проиграл. Проиграл, потому что проснулся. Ты открываешь глаза. Телефон в твоей руке молчит, холодный ветер треплет занавеску, ты сдвигаешь её в сторону и выходишь на балкон. Дома. Дома. Дома. Сотни чёртовых домой, десятки проходов, проездов, арок...