Бесконечный рассказ
С самого утра шёл дождь, не ливень там какой ни будь, а такой, невзрачный, моросящий дождик, который присутствовал больше для того, чтобы раздражать идущих по улицам людей, нежели для того, чтоб промочить всех, кто не сможет найти себе какое то укрытие, про солнце сегодня не стоило даже и мечтать, чёрные, свинцовые тучи скрывали небо на сколько хватало взору, того и гляди, мелкое раздражение закончится, а на головы людей прольются холодные струи дождя. Эх, а ведь как бы хорошо сейчас было с солнышком, идти, жмурится, улыбаться и греться в его тёплых лучах, или окунуться в золото осени, купаясь в тепле остывающих от лета улиц и дворов, да это даже звучало лучше, чем промозглая серость сегодняшнего утра. Иду за ним, сегодня мы никуда не спешим, тащимся нога за ногу, с чего бы это вдруг, интересуюсь я у самого себя, понятия не имею, тотчас отвечаю сам себе, обычно мы идём быстрее, ещё быстрее, часто мы суетится, мелькаем в толпе право, влево, вперёд и назад, а сегодня вот нет, плетёмся, останавливаемся, глядим в телефон, поправляем наушники в ушах, откусываем кусочек пирога, улыбаемся чему то там своему и идём дальше. Меня это пугает, меня всегда пугает что то, чего ещё не было, словно я стараюсь найти в этом какой то знак, только все эти знаки так ничего хорошего мне и не принесли. Да что же это такое то, что случилось, а, понятно, пирожок закончился, нужно обязательно остановится, достать платочек, вытереть пальчики, отнести бумажку в урну, достать водички, попить водички, убрать водичку, от нечего делать начинаю разглядывать, во что же сегодня оделось моё чудо. Чёрные брюки на нём смотрелись очень даже не плохо, да в конце то концов, ничуть не хуже, если бы они были не чёрными, а синими, или зелёными, красными, оранжевыми, фиолетовыми, да что не говори, но чёрный всё как приятнее глазу, чем разноцветная радуга. Серую футболку он заправлял в брюки, а что, тоже не плохо, ничего не болтается, всё строго, всё элегантно красиво, и тёмно синяя безрукавка некоим образом не могла испортить этот строгий образ, вот правда кеды, да - да, именно кеды, что то старого фасона, сшитые по новому, этакая реплика "Динамо" или, того, что носил Уилл Смит в фильме "Я, робот". Ну, точно, тёмно синие, высокие кеды с белыми шнурками, а в конце то концов, присмотревшись я понял, не портят эти кеды образ мальчишки, а наоборот, весьма гармонично этот образ дополняют. Можно ли к этому привыкнуть? Нет, никогда. Кровь на моих руках, в ней ничего необычного, она такая же, как и у всех, у того мужчины, у той женщины, у этого мальчишки, она всегда одинаковая, рубиновая и липкая. Но нет, нет, я никогда не смогу привыкнуть к крови на своих руках, крови этого мальчишки, которого я никак не могу спасти. Я профессионал, или считаю себя таковым, я могу постоять за себя, могу защитить того, кто рядом, могу, я уверяю себя в этом каждый день, каждый раз, когда его спина оказывается у меня перед глазами, я мог бы это сделать, наверное, но как быть, если останавливается время, если воздух становится густым, или если твой противник двигается быстрее чем ты, на много быстрее. В этот раз время не остановилось, воздух не превратился в кисель, а своего противника я попусту не видел, потому, что вокруг меня образовался туман, густой, молочно белый туман, я вытягиваю руку вперёд и не могу увидеть свои пальцы, я вообще ничего не вижу, словно слепой, я маленькими шажками продвигаюсь вперёд стараясь руками нащупать хоть что то, натыкаюсь на людей, которые точно так же как и я бредут, с перекошенными от страха лицами, размахивая руками, более грамотные так и вовсе, отошли к краю тротуара и сели на поребрик, я как раз наткнулся на них в поисках своего пацана. Эх, если бы не он, сел бы рядом, переждал бы, но знаю я, знаю, туман не развеется просто так, он исчезнет только после того, как кто то умрёт. Продолжаю идти дальше, осторожно, я вроде помнил, где он находился за миг до этого, вроде помнил, а вышел к краю тротуара, укоряю я себя. Показалось, или туман стал немного прозрачнее, вроде не показалось, это что, меня так вот с размаху бьют лицом в грязь, мол выдыхай папаша, ты проиграл. Нет, точно, не показалось, я вроде начинаю различать силуэты людей, большой, большой, большой, маленький, это он, точно он, кроме него тут не было не одного ребёнка, я рванул вперёд, вот он, стоит, голова, руки, ноги на месте, хватаю его за плечо, разворачиваю лицом к себе, огромные, пустые глаза смотрят на меня словно упрекая, ну что же ты, где ты был столько времени, но как, как, как? Осматриваю его со всех сторон, туман по прежнему мешает, руками, что то не так, нож, из его спины торчит рукоятка ножа и тут же туман пропадает, люди словно забыли, что только что барахтались в этом молоке, теперь они смотрят на меня, ну конечно, они видят только меня, мёртвого мальчишку и нож в моей руке. Первый удар не заставляет себя долго ждать, потом удары сыпятся градом, я даже не успел сообразить, сознание я потерял, или меня забили до смерти, я просто открыл глаза в своей квартире, встал, помылся, оделся и вышел на улицу, дошёл до автобуса, проехал две остановки и вышел у метро, нашёл его в толпе и снова пошёл за ним. 
Перепишем этот рассказ
   
Выход